Rauchen nach der Uhr: Drei Monate später

Punkt 7:00 Uhr

Die erste Woche der Methode des Rauchens nach der Uhr begann mit einem Alarm auf meinem Handy um 7:00 Uhr morgens.

Ich stand in der Küche, noch nicht ganz wach, mit Kaffee auf der Arbeitsplatte und einem linierten Notizbuch neben dem Aschenbecher. Am Abend zuvor hatte ich die Zeiten aufgeschrieben, als würde ich einen ernsthaften Plan bauen und nicht schon wieder ein kleines Gefängnis: 7:00, 8:00, 9:00, 10:00.

Zu diesem Zeitpunkt rauchte ich seit 27 Jahren. Angefangen hatte ich mit 19. In meiner schlimmsten Phase waren es fast 40 Zigaretten am Tag, und meine Frau und ich kamen zusammen auf ungefähr drei Packungen, ohne das ungewöhnlich zu finden. Ich wollte etwas Strenges. Etwas Sauberes. Etwas, das endlich beweisen würde, dass ich Disziplin hatte.

Die Methode mit einer Zigarette pro Stunde wirkte auf dem Papier vernünftig. Kein dramatischer Abschied. Kein zerknülltes Päckchen. Nur ein Zeitplan und das Versprechen, dass der Zeitplan mich langsam da herausziehen würde.

Zwei Tage lang fühlte ich mich fast stolz. Jeder Alarm ließ den Tag organisiert wirken. Ich strich die Zeiten im Notizbuch durch. Ich sagte mir, genau so sah Kontrolle aus.

Der Tag richtete sich nach dem Alarm

Doch etwas Merkwürdiges passierte schnell. Ich fragte mich nicht mehr, ob ich eine Zigarette wollte. Ich fragte nur noch, wie spät es war.

Wenn ein Meeting länger dauerte, hörte ich nicht mehr richtig zu. Ich starrte auf die Uhr in der Ecke des Bildschirms. Wenn der Verkehr auf der Heimfahrt stockte, war ich nicht über den Verkehr genervt. Ich wurde ungeduldig wegen 18:00 Uhr. Das Abendessen zu Hause wurde zu einer weiteren Lücke, die ich überbrücken musste.

Die Methode sollte das Rauchen verringern. Stattdessen rückte sie das Rauchen ins Zentrum des Tages. Mein Handy war kein Handy mehr. Es war nur noch ein Glockenturm für die Gewohnheit.

Nach einer Weile dehnte ich die Abstände auf 90 Minuten aus, dann auf 2 Stunden. Im Notizbuch sah das besser aus. In meinem Kopf fühlte es sich schlimmer an. Die Zeit zwischen den Zigaretten fühlte sich nicht frei an. Sie fühlte sich belegt an. Ich trug das nächste Zeitfenster herum wie eine Reservierung, die ich auf keinen Fall verpassen durfte.

Das war der Teil, den ich am meisten hasste. Wenn der Alarm schließlich klingelte, zündete ich mir mit noch mehr Anspannung als zuvor eine an. Ich genoss keine Zigarette. Ich löste nur Erleichterung ein, die ich die letzten anderthalb Stunden gehütet hatte.

Im Büro sahen die Kollegen nur, wie ich wieder zum Fenster verschwand. Zu Hause sah meine Frau das Handy mit dem Display nach oben auf dem Tisch, mit eingeschaltetem Ton, und meine Augen sprangen immer wieder dorthin. Der Raum war stiller als der Alarm.

Das Notizbuch verriet mich

Eines Nachmittags, nach etwa drei Monaten, verpasste ich während eines Telefonats einen Alarm. Als ich nach draußen kam, war ich auf eine Weise wütend, die keinen Sinn ergab. Nicht wütend auf die Arbeit. Wütend über zwölf verpasste Minuten.

Ich stand am Bürofenster mit der angezündeten Zigarette und sah zurück zu meinem Schreibtisch. Das Notizbuch lag offen. Zeiten in einer ordentlichen Spalte. Kreuze neben den meisten davon. Die Seite sah diszipliniert aus. Sie sah auch lächerlich aus. Ich hatte die Kontrolle über das Rauchen aus der Hand gegeben und nannte das Fortschritt.

Diese Szene blieb mir im Gedächtnis, weil sie die Methode schonungslos bloßlegte. Ich hatte das Rauchen nicht kleiner gemacht. Ich hatte die Uhr größer gemacht. Die Zigarette bestimmte den Tag immer noch. Sie hatte nur eine Sekretärin eingestellt.

Damals drehte sich etwas Stilles in meinem Kopf. Jahrelang wählte ich immer wieder Methoden, die von mir verlangten, die Gewohnheit noch genauer anzustarren, noch genauer zu zählen, noch strenger zu kontrollieren. Dann gab ich mir die Schuld, wenn die Anspannung in den nächsten Fehlschlag umschlug. Der Timer versagte nicht, weil ich faul war. Er versagte, weil er mich von morgens bis abends gedanklich an die Zigarette band.

Ich sage das heute ohne Bitterkeit. Ich sage es, weil das Notizbuch mir etwas Nützliches beigebracht hat. Ein Plan, der die Gewohnheit ständig in den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stellt, fühlt sich nicht nach Freiheit an. Er fühlt sich wie Arbeit an. Man arbeitet für die nächste Zigarette. Man schützt ihren Platz im Tagesablauf. Man wird zum Verwalter derselben alten Falle.

Was ich aus diesen drei Monaten mitnahm

Ich erinnere mich noch immer an den billigen Alarmton. Ich erinnere mich noch immer an die linierte Seite, das Bürofenster und die alberne Ernsthaftigkeit dieser ordentlich eingetragenen kleinen Zeitfenster. Ich wollte Rettung. Was ich gebaut habe, war Überwachung.

Diese gescheiterte Timer-Phase war wichtig, weil sie für mich eine bestimmte Fantasie beendete. Ich hörte auf zu glauben, dass mich noch ein strengeres System irgendwann endlich in die Freiheit treiben würde. Ich verwechselte Anspannung nicht mehr mit Fortschritt.

An dem Tag, an dem ich das sah, hörte ich nicht sofort auf. Aber ich hörte auf, Methoden zu bewundern, die mich der Gewohnheit nur organisierter dienen ließen. Das war ein echter Schritt. Still, aber echt.

Wenn du genug davon hast, deinen Tag in einen weiteren Disziplintest zu verwandeln, hat J. Freeman den Leitfaden genau für diesen Punkt geschrieben. Er zeigt den ganzen Weg Schritt für Schritt, in deinem Tempo, für ungefähr so viel wie ein paar Packungen Zigaretten.