Rauchgewohnheit bei der Arbeit nach 27 Jahren

Das Büro, an das ich mich erinnere, hatte eine beige Tastatur, einen schweren Glasaschenbecher auf der Fensterbank und ein Fenster, das nie ganz schloss. Schon um 10 Uhr morgens lag der Rauch von gestern noch in der Luft. Ich beantwortete zwei E-Mails, klopfte Asche in den Aschenbecher, beantwortete noch eine weitere und stand dann für einen Kaffee auf, mit einer Zigarette bereits zwischen den Fingern. Ich hatte mit 19 angefangen zu rauchen. Damals war ich 52, und ich arbeitete, als gehöre die Zigarette genauso zum Schreibtisch wie der Tacker.

Niemand machte darüber noch eine Szene. Das war der beunruhigende Teil, auch wenn ich es damals nicht so sah. Die Gewohnheit hatte sich so vollständig ins Büro eingefügt, dass sogar ich nicht mehr merkte, wie oft ich nach der Packung griff.

Der Raum passte sich mir an

Früher dachte ich, Rauchen bei der Arbeit habe mit Stress zu tun. Mit Fristen. Mit schwierigen Anrufen. Mit der kleinen Erleichterung nach einer langen Besprechung. Einiges davon stimmte. Der Rest war Routine im Anzug und mit Krawatte.

Mein Schreibtisch zeigte zum Fenster. Die Packung lag neben dem Monitor. Das Feuerzeug stand neben einem Glas mit Büroklammern. Ich hatte das nicht absichtlich so angeordnet. Es passierte so, wie Gewohnheiten immer passieren, mit einer kleinen Bequemlichkeit nach der anderen. Bald kannte die ganze Ecke des Raums meine Ordnung besser als ich selbst.

Kollegen lehnten sich herüber, um etwas zu fragen, redeten weiter und traten dann wieder zurück. Niemand zuckte zusammen. Niemand sagte: Es reicht jetzt. Die Raucherkultur im Büro war kein Slogan. Sie war Schweigen. Es war, als hätten sich die Leute an den Geruch auf meiner Jacke, den Rauch am Glas und die fünfminütigen Abwesenheiten gewöhnt, die länger als fünf Minuten dauerten. Wenn ein Ort sich deiner Gewohnheit nicht mehr widersetzt, hinterfragst du sie auch nicht mehr.

In meiner schlimmsten Zeit rauchte ich etwa 40 Zigaretten am Tag. Nicht alle davon bei der Arbeit, aber die Arbeit gab der Gewohnheit Struktur. Ankommen. Eine anzünden. Eine Aufgabe erledigen. Eine anzünden. Kaffee. Eine anzünden. Schwieriger Anruf. Eine anzünden. Wenn ich nach Hause ging, hatte das Ritual sich schon ein halbes Dutzend Mal abgespielt.

Warum das Aufhören dort so weit weg wirkte

Das Büro fühlte sich nicht gefährlich an. Es fühlte sich effizient an. So überlebt die Falle.

Ich schlich nicht mit einem schlechten Gewissen hinter ein Gebäude. Ich saß an meinem eigenen Schreibtisch, mit meinem eigenen Aschenbecher, und tat das, was normal geworden war. Um solche Erlaubnis wächst eine seltsame Geborgenheit. Die Gewohnheit sieht nicht mehr wie eine Abhängigkeit aus und beginnt wie ein Teil des Arbeitstags zu wirken, wie der Kalendercheck oder das Nachfüllen der Tasse.

Das machte etwas mit meinem Kopf. Es ließ das Aufhören fern, fast theoretisch wirken. Zu Hause waren mit dem Rauchen Gefühle verbunden. Im Büro gab es Wiederholung. Gegen Wiederholung lässt sich schwer argumentieren, weil sie neutral wirkt.

Das sah ich am deutlichsten an gewöhnlichen Dienstagen. Nicht an schlechten Tagen. Nicht an Krisentagen. Einfach an langen, gleichförmigen Tagen aus E-Mails, Anrufen, Papier und einer Zigarette nach der anderen, weil der Raum jeder einzelnen einen Platz gab. Drei Stunden am Tag zu rauchen klingt auf dem Papier hässlich. In Echtzeit versteckt es sich in winzigen Erlaubnissen.

In jenen Jahren versuchte ich aufzuhören. Pflaster. Hypnose. Therapie. Das Buch von Allen Carr. Sogar in den Monaten, in denen ich jede Zigarette mit dem Handy getaktet habe. Ich behandelte das Büro immer als Hintergrunddetail. Es war keine Nebensache. Es war eine der Bühnen, auf denen die Gewohnheit sich am besten selbst inszenierte.

Der Nachmittag, an dem ich es endlich sah

Der Moment, der mir geblieben ist, war nicht dramatisch. Ein Kollege stand an meinem Schreibtisch und sprach mit mir über ein Routineproblem mit einer Rechnung. Während er auf Zahlen auf dem Blatt zeigte, brannte eine Zigarette im Aschenbecher. Einmal hielt er inne, um das Fenster noch einen Zentimeter weiter zu öffnen, und redete dann weiter, als wäre nichts Ungewöhnliches passiert.

Diese kleine Bewegung traf mich stärker, als es ein Vortrag je gekonnt hätte.

Er war nicht wütend. Er urteilte nicht über mich. Er passte den Raum einfach an meine Gewohnheit an, so wie alle es seit Jahren getan hatten. Mich eingeschlossen. Ich hatte meinen Schreibtisch, meine Pausen, meine Konzentration und sogar meine Haltung so gründlich um Zigaretten herum organisiert, dass das ganze Büro die Choreografie gelernt hatte.

Nachdem er gegangen war, blickte ich auf die Fensterbank. Grauer Staub in der Ecke. Brandspuren am alten Metallrahmen. Die Packung neben der Tastatur. Alles sah abgenutzt und müde aus. Nicht rebellisch. Nicht angenehm. Nur alt.

Das war die Veränderung. Ich sah Rauchen bei der Arbeit nicht mehr als private Bequemlichkeit, sondern als Routine, die sich einen Ort angeeignet hatte, an dem ich den größten Teil meiner wachen Zeit verbrachte. Sobald ich das sah, fühlte sich das Aufhören nicht mehr wie eine abstrakte moralische Verbesserung an, sondern wie die praktische Rückgewinnung von Raum.

Das Büro hatte mich nicht mit Gewalt festgehalten. Es hatte mich durch Vertrautheit gefangen.

Das ist der Teil, den ich jahrelang übersehen habe. Eine Gewohnheit braucht kein Drama, um mächtig zu bleiben. Manchmal braucht sie nur einen Schreibtisch, ein Fenster und genug Tage in Folge, damit es niemand mehr bemerkt.

Ich erinnere mich noch immer an diesen Raum. Die beige Tastatur. Das Fenster, das nie richtig schloss. Der Aschenbecher, der so dauerhaft wirkte wie die Möbel. Wenn ich daran denke, warum mir das Aufhören so lange so fern vorkam, denke ich zuerst an diesen Schreibtisch. Das Problem war nicht nur Nikotin. Es war auch, wie vollständig die Gewohnheit dazugehören durfte.

Wenn Rauchen bei der Arbeit zum Möbelstück deines Tages geworden ist, reicht eine weitere Regel selten allein. J. Freeman geht in seinem Leitfaden den ruhigeren Weg für Menschen durch, die diese Bürogewohnheit hinter sich lassen wollen, ohne jeden Arbeitstag in einen Kampf zu verwandeln.